Hace dos años que con Mercedes salimos todos los jueves y sábados a bailar. No importa con quién andemos, y si estamos solas más todavía.
Nos encontramos una hora antes de que abra el boliche. Es uno que pasa muy buena cumbia y ahora, después de que le insistimos un montón, también rock nacional.
El lugar es feo, horrible, como todos los boliches que conocemos. El dueño es un delincuente peor que Chabán. Este no tiene muertos a sus espaldas, pero para mí tiene muertos en vida, por la bebida y otras drogas menos legales que esa. Pero en fin, ese es otro tema.
Y vos? Me dirán ustedes, ¿qué, no tomas? No, yo no tomo ni una gota en el boliche, ni de agua. Me llevo mi petaquita en la cartera. Me hicieron un montón de problemas, pero yo les dije que no puedo tomar, que me hace mal. Y les llevé un certificado médico, que me consiguió Mechi en el hospital. Ahí recién me escucharon, y entonces les ofrecí pagarles una entrada, como si fuera un tipo, para que me dejen bailar tranquila. Aceptaron. (Yo en ese lugar no tomo ni una cerveza en lata).
Tenía ganas de bailar acumuladas del jueves que no pude salir. Este sábado, se nos unió Lorena, que andaba suelta y con ganas de divertirse. Por suerte yo también.
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